Слова бывают редко праздничные,
Слова бывают чаще безразличные,
С большой и малой подлой разницей,
С произношением, порой двуличные.
Они, как будто, при помощи ножа
Как пика, очень остро - тонкого
Проникли в мозг его, как сторожа,
Засели с голосами гулко-звонкими.
Привычно он с ними день и ночь
Страдает, помнит ядовитые слова,
Но сам себе не в силах он помочь
Распухла от яда больная голова.
Теперь она, как раковая опухоль,
Пустила в его теле метастазы…
Спасаясь от ударов, как от обуха
Скорее он к хирургу - иконостасу.
Хирургом был - простой художник,
Он обезвредил непотребные слова.
В живых остался наш заложник,
Отныне он существует, как трава.
Нет жизни, что терзала его прежде.
Не плачет теперь он, не страдает,
Но, впрочем, как и всякая невежда,
Он злится, чего-то, да не хватает.
***
Болван! Ты сам себе и Бог и Господин
И должен принимать решение - один.
Слова
© Copyright: Валентина Григ, 2020
Свидетельство о публикации №120101703221
Свидетельство о публикации №120101703221
Рецензии