Осень мне ничего не приносит,
Лишь морщины множит погода.
Ничего, мы еще повоюем
И со старостью, и с невзгодами.
У коллеги больная коленка,
У меня все больное оставшееся,
Не увидеть мне, нет, полмира,
Но пишу - не боец сдавшийся.
Плед и чай с медом греют немного,
Если б ты позвонила - согрелась.
Ну а так - перечитывать классиков
Под вино, что успелось.
И нигде не найти нам дороги,
Где бы сладко, легко и звучно.
Почему-то любая история
Неизменно закончит тучами.
Я курю, хоть врачи запретили,
Торможу головою о кафель,
Да вино тоже пить не положено,
Но Земфира ведь - прорицатель?
И я слушаю Тома Йорка,
И Арбенинский голос внушает,
Что кто-то меня полюбит,
Услышит и обласкает.
Осень
© Copyright: Инна Щептева, 2020
Свидетельство о публикации №120101609051
Свидетельство о публикации №120101609051
Рецензии