* * *
Иллюзии осыпались листвой,
И голая душа к камину жмётся.
Домашнее, простое колдовство
Творит, треща, березовое солнце.
Вступила осень в полные права,
Теперь она мне каждый шаг диктует.
Унылая, никчемная пора,
Не ча́ял вовсе угодить в такую.
Галдит воро́н невыносимый хор,
И ветер окна хлещет, словно плёткой.
Собраться надо, выскочить во двор,
Дровишек наколоть, слетать за водкой...
Поздняя осень
© Copyright: Борис Булатов, 2020
Свидетельство о публикации №120101604495
Свидетельство о публикации №120101604495
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.