Абзац - поток осенних мыслей

Давно я прозу не писал. Не писал такую прозу, чтобы не останавливаться, не задумываться, печатать, что в голову приходит и даже ошибок не исправлять.

Помню, был такой писатель в Америке. В США точнее – Америка ведь большая, тем более – их две. Томас Вулф писатель был. Так вот он писал романы неподъёмные буквально по объёму, огромные. Даже фильм про него сняли. Как редактор с этим писателем мучился, убеждал его сократить свои потоки сознания. Взгляни на свой дом, ангел. Да, был такой роман, но я его не читал. Не читал, но слышал.

Мне так не написать, не писать, не печатать. Всегда внутренний редактор включается и начинает меня останавливать, возвращать назад, вырезать, исправлять, снова вырезать и сокращать уже исправленное.

Я свой фантастический роман уже тринадцать лет пишу, пишу и переписываю снова и снова. И дальше одной трети сюжета ещё не сдвинулся. Вот бы мне писать не задумываясь. Как Томас Вулф. Но где найти потом редактора, как у Томаса Вулфа был. Знак вопроса. Или точка?

Уже устал. Всего-то напечатал абзац и уже устал. Ошибки пошли, заторы, застопоры. Стою. Точнее, сижу, смотрю в окно.

Выдохся.

16 октября 2020