***

Снова пытается уснуть, затянутый белесой дымкой и туманом город.
Круговорот событий, битых чисел, печатной прессы ворох,
Обитый стертыми подошвами порог, двери, уставшие от тысяч рук
И потерявший мягкость хода прирезной замок, глухой невнятный стук…
Морось дождя на окнах, блики огней в лужах,
Спешащие прохожие средь островков промокших тротуаров,
Свистящий ветер в проводах, еще хранящих летний зной,
И запах пожелтевших от простояв книжной полке мемуаров.
Память будет играть во сне на флейте «соло»
Ноги коснутся, обитого паркетными листами пола.
На ощупь выйдет на балкон, впустив прохладу в кухню и прихожую
Стряхнется пепел за перила, с глубоким вдохом дым проникнет в легкие.
Тяжелый выдох, с ним мысли прочь к нависшим небесам.
Глаза откроются неспешно и опять устало
Вопросы, обращенные к себе и к вам, останутся в себе
И затушив в стеклянном блюдце, приляжет вновь под одеяло.
Там далеко, у горизонта море, леса и степь, манящая все чаще,
А здесь уютный уголок, цветы икофе, что-то по-своему пьянящее.
Шаг в тишине, еще, еще, уже тропа натоптана,
Слова сорвутся с уст, вторя струне, на заскучавшей от безделицы, гитаре.
Страница, не исписанная до конца, окончена… и точка
Сложена песня о радости, манящей в облака и неземных печалях.