Говорят, что мой слог опечаленный,
В нем и летом осенние дни,
Почему я пишу про развалины,
Словно в жизни они тут одни.
Сам не знаю, откуда рождается
Горький привкус обиды моей,
Когда рядом пустое вращается
Вдоль дорог у родных тополей.
Разве радость на сердце уложится,
Когда гнет нас всё ниже к земле,
А зараза вверху роем множится,
Свив гнездо в нашей доброй листве.
Я об этом кричу, как мне видится,
Надоело мне пить и молчать,
Пусть безрадостно кем-то услышится
То, что грустью хотел я сказать...
Клевера. 2019г.
Пролог
© Copyright: Серёга Гущин, 2020
Свидетельство о публикации №120101602397
Свидетельство о публикации №120101602397
Рецензии