Болдино

         Е.С.
 
В Болдино в будний день прямо с утра народ –
у билетерши рук разом на всех не хватит.
По-хохломски к листве пруд черноту кладет,
полон тепла исход ангельской благодати.
 
Нить из привычных слов вденет экскурсовод
в ушко зеркальных вод, кленов и лип в округе,
сложится, как узор, тот карантинный год,
вспомнится: не хочу я умирать, о други.
 
Кто ты? Курчавый бог, южных кровей сверчок,
Моцарта побратим, вечный  невольник  чести?
Кто имена твои знает наперечёт?
Лишь шестикрылый свет в этом осеннем месте...

Парк с ворожбой аллей, будто река, текуч,
рдяный окликнет лист окликом невесомым.
К самым глухим замкам Болдино дарит  ключ,
если прийти к нему с памятью и поклоном.
 
Гончий помчится слух лёгкой строке вдогон,
мир  с четырех сторон волей осенней выстлан,
и  зазвучит внутри солнечный камертон,
путь открывая вдруг к самым глубинным смыслам.
 
А перед сентябрём, как перед алтарём,
рощи стоят окрест в бронзе и позолоте...
Ave, друг Александр! Голос твой растворен
в синей степи небес, в чёрной земной щепоти.