Старая шкатулка

Новая история. Где же взять сюжет?
Может, под кроватью? Пыльный, страшный, тёмный...
Может быть, в коллекции дедовых монет?
Может быть, на улице утренней и сонной?

Я глаза закрою, трижды обернусь
И пойду вперёд, не поднимая век.
Пусть сюжетом станет то, чего коснусь:
Шкаф, диван, обои, кошка, человек...

Вертится планета, я кругом смотрю.
Всё в одной манере - всё черным-черно
Вот уже не знаю, как лицом стою.
Вытянула руки. Шаг. И ничего.

Я иду навстречу сказкам и словам,
Трогательной драме, дикому абсурду,
Что перо поэта ожидает там?
Буду думать после. А пока не буду.

Твёрдая поверхность. Необычность форм.
Небольшой и лёгкий. Впрочем, не совсем.
Пол внутри. Однако, что-то в нём самом.
В нём шумят потоки интересных тем.

Это лишь шкатулка. Милый сундучок.
Красная подкладка, корпус из металла.
Под кулоны, кольца, для цепей, серёг.
Сколько лет на полке этой ты стояла?

Расскажи, шкатулка, мне о днях своих.
Покажи, шкатулка, мне свой мир прекрасный.
Что в тебе хранится? Что в себе хранит
Этот блеск жемчужный, золотой, атласный...

Кто тебя придумал? Кто сковал и вылил?
Может быть, два брата? Мастер и Творец?
Может маме милой в праздник подарили?
С самой нежной лаской их мужских сердец.

Мама разрыдалась, их к груди прижала,
Детские затылки гладила, смеясь.
За обоих в сердце гордость испытала.
У неё с шкатулкой появилась связь.

Жаль, но все мы смертны. Иссякает время.
Час прощаться с жизнью нас любого ждет.
Умирала мама в шелковой постели,
И смотрели братья, как она уйдет.

Я не буду мучить болью эту даму,
Обреку дремотой, сном ее покой.
Пусть последним словом будет сына "мама"
А другого сына станет " мы с тобой"

Прах седой старушки пусть просыплют в землю,
Семечко посадят - клён или сосну.
Сладкая дремота. Пусть там вечно дремлет,
Ждёт в корнях могучих тёплую весну.

А душа не в пепле пусть её ютится.
А душа в шкатулке пусть любимых ждёт.
Пусть ей там былое в ярких снах приснится,
Пусть земля приснится, небо и полёт.

Отчего могилы украшают камни?
Почему деревья не растят, цветы...
Как прекрасно было к матери двум братьям
Приходить и видеть свежие листы...

Пусть совсем иное, но живое тело.
Если это нужно, важно приходить,
Пусть там будет что-то, что бы вас согрело,
А не то, что будет скуку наводить.

Пусть их мама станет золотистой липой.
Восхитится ею старый ювелир
И создаст корону для княжны великой -
В золотые листья поместит сапфир...

Двое внуков братьев встретятся с княжною
И остолбенеют средь топы людской.
Будут восхищаться этой красотою
И игру затеют тайно меж собой.

Сделать ей подарок. Дорогой, достойный.
Как ее корона. Как она сама.
Пусть один за солнцем путь свой держит вольный,
Пусть другой поедет где встает луна.

Свет кругом объездив, встретились два брата.
Оба при параде, оба при дарах.
Книги, шелк, каменья, шерсть, картины, злато...
В кучу всё свалили, свет померк в глазах.

Что богатства, роскошь? Что плоды искусства?
Сердце не пробудишь звоном золотым.
Нужно было что-то, что покажет чувства.
И одна идея прилетела к ним.

И рванулись братья, молча, без оглядки,
У порога дома встретившись опять.
-Дед, отдай шкатулку, - брат сказал украдкой...
Брат другой с вопросом: "Деда, можно взять?"

В их руках сверкает дедова работа -
Бабушки последний и роскошный кров.
Вот к княжне несутся, вот стучат в ворота,
Вот стоят средь хлама, гор чужих даров.

Пусть княжна шкатулку старую увидит,
Восхитится ею самым существом
И свою корону золотую снимет,
Бережно положит в новый её дом.

Подойдет шкатулка просто идеально!
Братья к липе оба деву поведут.
И поставят в ветви лип ларец хрустальный.
Старую шкатулку ветви сберегут.

Где-то в мире липа, в ней ларец сверкает,
В том ларце шкатулка - очень хороша,
Та в себе корону там оберегает,
В ней живет и дремлет нежная душа.

Но могилы - камни. Кто-то липу срубит
И поставит мёртвый, серый монолит.
И продаст шкатулку - дух её погубит.
Не заноет сердце и не заболит.

Вот стоит шкатулка. Нет в ней ни короны,
Ни июльских сладких липовых цветов.
Лишь поток сюжетов, океан историй -
Снов души живущей, безмятежных снов.