Бессмертным

Всё это не просто и просто, а это не шутки,
И Осень разденется донага, ёжась до дрожи.
Ветрам  откупаясь листвой до последней минутки.
В преддверии пределов иных, где все краски ничтожны.

Туда, где прозрение клянётся писать чёрно-белым,
Полотна унылых картин с остывающим солнцем.
Что жертвуя жизнью за лето, до тла отгорело,
И так же, как мы вдруг от жертвы едва ль отречётся...

Оно ещё греет и будто бы нежно целует,
Как ты накануне, прощеньем касаясь разлуки....
Но только прохладнее тебя, ведь оно не ревнует,
Глядя напоследок глазищами преданной Суки...

Нас больше не будет, таких, да наверное и лучше:
Не будет уже, а зачем мы друг другу иные.
И если не поздно ещё, только будь, просто будь же,
Но, как же не просто вернуться туда, где мы снова простые...

Оставь этот стих про себя, от меня оберегом,
Как строчки следов на пути том, что свыше начертан...
Мой Ангел, ступай по листу чистым, девственным снегом,
Туда, где весной мне клялась всем живым и бессмертным!
В. И. Ч.
#ИгорьЧуйский
15 10 20