Небо щурится синью почти бессмысленно.
Тянет в навь, а вернее всего в запой.
И горят тополя золотыми искрами,
И кричат грачи, словно тянут их на убой.
Я ушёл бы, да жалко до слёз шагов своих,
По изнанке осени строчкой прошитых влёт.
И топорщатся листьями кадры-повседни,
И кривит бессмысленно небо рот.
Небо
© Copyright: Любовь Чиктаева, 2020
Свидетельство о публикации №120101506643
Свидетельство о публикации №120101506643
Рецензии