та же нота

Октябрь и день за днём. Хоть волком вой,
тащи себя по влажной мостовой
вдоль улицы сквозь влажные тенёта
туманной взвеси. В ухе та же нота.
иду, трясу чугунной головой -
избавиться хочу. Звенит струной,
натянутой со лба к надбровным дугам.
Не хочется встречаться с лучшим другом,
который не встречается со мной
уже давно. Другие времена,
работа, дом, детишки и жена.
И на "привет" откликнувшись приветом,
расстанемся. Конечно же, она
ему верна. Но разве дело в этом.
Верна была другому век назад,
теперь - ему. Я, собственно, о том, что
всё в нашей жизни шатко и неточно,
тем более, когда за пятьдесят.
А если шестьдесят - совсем кранты,
и я иду в потоке суеты,
не видя лиц, не чувствуя подвоха
от встречных, был с которыми на ты -
богач, бедняк, священник, выпивоха.
Вот этот был любителем собак,
а эта - кошек. Все в толпе похожи,
у той, гляди, ни кожи нет, ни рожи,
но в спину будто плюнула - слабак.
Болит башка. Дойти бы до угла,
там новый дом - бетонная скала,
за ним, у телефона-автомата,
стоит платан, раздетый догола,
и я, дождём побитый и помятый,
звоню отсюда сотню раз на дню,
хотя и знаю, ты не снимешь трубку,
душа моя... За это не виню.
Как в жизни всё надломлено и хрупко,
как дождь, как боль, как нота у виска.
Твердишь себе - со страхом опускай
надежду двухкопеечной монеты
вот прямо в щель. А нота высока
и оборвать не можешь ноту эту.