«***»
На руках напрягались вены,
Он печатал что-то судорожно.
Был на шаг до измены,
Стал на два до искусства.
Создавал нечто новое,
Красочное, безумное.
***
Что ты смотришь на него,
Пакость беззубая?
Разуй глаза, погляди
На дивных уродов и пьяниц.
Они красоту не спасли.
Красота — не глянец!
Они издевались, глумились над текстами.
Скажи, почему тебе сейчас так не весело?
Почему все буквы притягательны, но малы;?
Почему он так быстро перешёл вдруг на «ты»?
Почему из судьбы не сделаешь мягкий плед?
И почему вместо «да», получаешь вдруг «нет»?
***
Он заснёт в своей келье укутанный словом,
Не считай его другом, посчитай его Богом.
***
© Copyright: Светлана Фестлайт, 2020
Свидетельство о публикации №120101500375
Свидетельство о публикации №120101500375
Рецензии