Покуда день не клонится к концу,
Покуда ночь не видится в конце,
Я вижу всё по своему лицу
И все пишу на собственном лице.
У неба свет, слепящий по утру,
У почвы след, оставленный вчера.
И все что раньше падало из рук,
Теряет вес не в два, так в полтора.
Пустует сквер под тяжестью листвы,
Пустует дом над легкостью "Прощай".
Во взгляде спрятан отблеск синевы
Морского дна и солнца натощак.
Осенний день. Дождливая пора.
Душистый хмель раскатистых "Теперь",
Запрятанных под шарфы, свитера
И множество бессмысленных потерь.
Мне видится октябрь как итог
Всего того, чему не суждено.
И если осень - только эпилог,
То что же после будет рождено?
Эпилог
© Copyright: Иван Карташев, 2020
Свидетельство о публикации №120101503580
Свидетельство о публикации №120101503580
Рецензии