Когда то я писал стихи

 Погода рухнула на всём большом пространстве,
Как     будто     небо     прохудилось    в      синеве.
И дождь беснуется  ,  с завидным  постоянством,
Туман     накрыл     луга   ,   немного     в   стороне.

Уже     неделю    я     сижу    в    лесной    избушке,
Продукты  кончились намокли все дрова  дрова,
В  железной, ржавой небольшой такой  печушке,
Теплились     угли  ,   тлели      медленно     едва.

Дождь так хлестал , что ничего в близи не видно,
Настанет    ночь   ,   исчезнут    звёзды    нет  луны,
Немного    мне  ,  в    душе    становится     обидно,
Со     мной     должны     были     идти    и   пацаны.

Замолкли  птицы  ,  не    поют    они    так   звонко,
Сижу     в  избушке    пишу       первые       стихи,
Рассвет     встаёт     на     горизонте  нитью  тонкой,
И     загорланят     очень       скоро      петухи,

И   много    за   неделю   перевёл   уже   бумаги,
И  сколько  я  мальчишкой  пролил  своих  слёз,
Пора     уже      медаль      повесть      за     отвагу,
И     много     дней    провёл  один  среди   берёз.

Но    вот  закончилось   всё  ,  выглянуло  солнце,
В      избушке     я      пожитки   медленно   нашёл.
Дверь    я     прикрыл    ключом   и малое оконце,
Одел      рюкзак     и   в   лес    неведанный    ушёл.