В чужих стихах, на книжной полке пыльной,
Терялся я, плевав на сон и ночь,
И до утра, в словесном изобилии,
От серой скуки плыть пытался прочь.
Я ждал свой ветер, но меня носило
И прибивало вновь к моим пескам,
А я всё грёб, пока хватало силы,
На свет столпов к далёким маякам…
Сводило руки, боль сковала шею,
Застыла соль в углах опухших глаз -
Ну вот, приплыл… плясали свето-тени,
А на столе смеялся Пушкин А.С…
О, берег мой - пусть ты бываешь скучен,
А за спиной всегда родной причал,
Но мой язык - великий и могучий,
Опять влечёт меня в мой океан.
И вновь на сон плевав и на усталость,
Я, словно старый, мудрый книжный червь,
На пыльной полке с рвением копаюсь,
Чтоб убежать от скуки и от нерв…
© Первослав
Как будто о себе...
© Copyright: Первослав, 2020
Свидетельство о публикации №120101503264
Свидетельство о публикации №120101503264
Рецензии