…не забываю… знаю -
вряд ли встретимся в наших южных краях,
где дикие голуби воркуют над головами
и пейзаж разбежался вольготно в степях,
словно годы меж нами.
Память... немая -
как сокол парит на крутом вираже.
вырвалась вон и беспомощно машет крылами,
как Лунный ночной мотылёк, в мираже...
над яблоневыми садами.
я лечу, лечу...
улетаю, куда - то без ран и особых потерь,
где сплетаются нежная юность, ранимая старость.
В мир, где к реальности – только отточенный
нож, вспять повернёт отару.
Мир… это миг -
запах и цвет, реальность – взлетающий
во вселенную мост,
чрез пылающую, почти мёртвую сушу.
Мера жестокости - нечеловеческий монстр,
уничтожающий заживо душу.
мотылёк1
© Copyright: Светлана Навойц2, 2020
Свидетельство о публикации №120101409378
Свидетельство о публикации №120101409378
Рецензии