Одинокий дом

Под ватой облаков горящей,
Впитавшей пламя, точно кровь,
Стоит он, одинок, как ящер,
Ни чью не встретивший любовь.

Кирпичный контур мрачной башни
Встал цилиндрической турой
Над полем, где давно нет пашни –
Один лишь трав простор сухой.

Сухой и рыжий, близкий цветом
К ржаной и ржавой охре стен,
С приземистым чьим силуэтом
Слит черепицы острой плен.

Белеют окон переплёты,
Вместив стеклянность полой мглы,
И башенку, как стрелку, кто-то
Направил в горних зорь миры...

Деревьев пышное убранство
Вокруг чернеет, как чугун,
И гор синеет даль, пространство
Наполнив красками лагун...

И персик с цитрусом заката
Спелей всё озаряют твердь
Огнём, которому возврата –
Дня не сулит глухая смерть...

И дом стоит, темнея крышей,
Как книгой, чьей обложки мрак
Скрыл, чем внутри живёт и дышит
Нутро, не подавая знак...

И нет читателей – у книги,
И не узнать – её сюжет:
Герои сами ткут интриги,
И выхода оттуда – нет.


14 октября 2020