Скучаю

Скучаю. В створе пластиковых рам
течёт непобедимая армада
косматых туч. Увы, работать надо
не меньше, чем шататься по дворам,
заглядывая в окна. Осень, сплин.
Есть масло, хлеб, есть баночка маслин,
вернусь - поем и сверху чаем сбрызну.
Зажгу свечу в режиме "эконом",
и дождь забарабанит за окном,
скрывая укоризну -
чего сидишь? А чем заняться мне,
ленивому исчадию Эдема?
Фонарных ламп густая диадема,
забрызганная каплями в окне,
мигает нагло - ну, давай начнём
о вечном чувстве - это всё о нём,
фонарь, аптека, улица, ну как там?
Да так же всё, готическая тьма
и сказки Гримм, и горе от ума -
годятся первым актом
комедии, трагедии, всего,
что мы читаем, видим, вспоминаем.
И облако тарелкой над Синаем,
и небо, как платочек носовой.
А вот он, кстати... Скука. Столик пуст,
пустая чашка, так же пуст и Пруст,
не читанный ещё со дня покупки.
Не читан Фрейд. Вот Гауф - это да,
опять впадаем в детство, господа,
капризно дуем губки.
Любовь моя, еврейская тоска
меня заела. Звёзды здесь другие,
другие в местном храме литургии,
и ангелы другие у виска.
Но я держyсь. И ты держись пока
дожди, армадой тучи. Облака
нисходят к виноградникам туманом.
Ты, как всегда, конечно же, права,
у вас там праздник нынче - Покрова
над храмом деревянным.
А тут всё тихо. Масло, хлеб и чай,
маслины. Врач сказал - не крепче чая.
Пишу тебе, по-прежнему скучая,
ты только ничего не отвечай.