Поэзия о войне ветерана 533

         П О  Н А Ш И М
        В Р Е М Е Н А М

Нас времена три раза били,
и способы различны были.
Тридцатые. Парадный срам.
Тех посадили, тех забрили,
загнали в камеры казарм.

Потом война. Сороковые.
Убитые остались там,
а мы, пока ещё живые,
всё допиваем фронтовые
навек законные сто грамм.

Потом — надежд наивных эра,
шестидесятые года.
Опять глупы, как пионеры,
нельзя и вспомнить без стыда...

Всё заново! На пепелище!
Всё, что доселе было — крах;
вожди, один другого чище,
хапуга — тот, другой — что взыщешь,
едва держался на ногах.

И вот пришёл. И вот ура!
Он хочет правды и добра,
достоин быть главой народа.
Он просит нас; друзья, пора!
А мы бы рады! Прям с утра!
Ан нет, не та уже порода.

Устали, вялы, безразличны
к разоблачениям скандальным,
к починам, местным н столичным,
и переменам кардинальным.
Кто знает, сколько лет пройдёт,
покуда дорастёт народ.

Но чья звезда взойдёт тогда?
Кто нам — иль им — главою будет?
Что он одобрит? Что осудит?
Неведомо. Вот в чём беда.

Александр Володин