Ода Феофилу

Весь понедельник дождь тягучий лил…
Закончилось безрадостное лето.
Писал памфлеты в раже Феофил
В придворную районную газету.
Вернее, переписывал с листа:
Памфлеты ему пишет баронесса.
Душа её по-прежнему чиста
И аристократична. Ходит к мессе,
Когда свободна. Чаще – занята.
В подробности не хочется вдаваться.
Душа её по-прежнему чиста…
В подробности не стоит углубляться.

И новый день придёт, неотвратим,
Поставит выполнимые задачи…
Известно всем, что Феофил – кретин,
Но баронессе хочется: иначе!
Прямая Феофилова кишка
На стрессы откликается поносом,
А баронесса в свете ночника,
Расстроившись, опять строчит доносы
Миляге-герцогу, а то и королю:
Не чтят, за год не вспомнили ни разу…
Когда-нибудь я, право же, спалю
Доносы и памфлеты их – все сразу…

Об этом не рассказано в кино, -
А то бы стало зрителю уныло…
Кто виноват, что скисшее вино
Упорно переходит в Феофила?
По лесенке я в небо уходил
Свободно: выше крыш и выше леса…
Но в лесенку вцепился Феофил,
А в зад ему вцепилась баронесса.
О, баронесса – dura lex sed lex –
Не дура, и закон блюдёт сурово.
И где-то высоко остался лес,
А я внизу, в баронском замке, снова.

Очаг чадит, а на дворе темно.
Один лишь дождь стучит по крыше с пылом…
И пьёт барон прокисшее вино
Во славу баронессы с Феофилом:
Он не позволил подложить свинью,
Сойти с орбиты заданного круга,
Вернул отца в законную семью,
А баронессе – блудного супруга…

Переписал… Воскликнул: «Сочинил!»,
Бант прицепил, стал шустро собираться
В издательство. Не жаль ему чернил…
А подписался: Феофил-Гораций.
Двойное имя взять себе решил, -
Вернее, баронесса-мать решила, –
Дабы развеять слух, что он – дебил,
Горация слепить из Феофила.
Я хохотнул: а, может, например,
Наследнику пристойнее назваться
Монументально – Феофил-Гомер?
Но баронесса цыкнула: Гораций –
Гораздо благозвучней. Ей видней:
Со вкусом женщина, ей многое виднее…
Накинута на душу сетка дней, -
Удавкой висельника, обхватившей шею.

Ах, Марта, Марта… Наш сыночек резв,
Хоть на него я времени не тратил…
Влачи, барон, свой Феофилов крест,
Мыча с похмелья на резной кровати.
Ах, Марта, Марта… Улеглась молва, -
Мол, от барона принесла в подоле.
Сыночек наш – не сорная трава!
А баронесса – снова в жёлтом доме,
Четвёртый раз… Но ей – не привыкать.
И я привык: подлечится – вернётся…
Гостей начнёт привычно отвлекать,
Пока наш Феофил зазря смеётся, -   
Чему – неважно: приступ накатил.
Допустим, на кухарке смят передник.
Эх, Феофил-
                Гораций… Феофил –
Законный фон Мюнхгаузен – наследник…

Вокруг поместья есть глубокий ров…
А баронесса ообожает мускус…
Дыши, барон, - и знай, что твоя кровь
Необратимо переходит в уксус.
Осточертел барону лейтмотив
Навязчивый сего деликатеса…
Ремиссию на время ощутив,
Того гляди вернётся баронесса.
Отправится на мессу, сшив наряд,
Воткнёт в причёску гребень золочёный,
Слуг костеря за всё – и всех подряд…
Сдаётся мне, что месса будет чёрной.

Ах, Марта, Марта… Наш сыночек трезв,
Жена ему досталась с кротким нравом…
(У Феофила, кстати, энурез,
Но это так – семейные забавы).
Ах, Марта, Марта… Не моя жена.
Я часто вижу в алкогольной коме:
Смеётся дочь садовника, вольна
И в выборе, и в праве, и в законе,
Пред Небом лишь ответственность неся,
С внучком гуляя среди роз и вишен.
Открыта миру, на ладони вся…
А ты, барон, похоже, был – да вышел.
Внучок – орёл, я слышал, - весь в отца.
Не в деда… Может, вырастет – простит он:
Растят его свободные сердца,
И не грозит ему баронский титул.

Ах, Марта, Марта… Вновь пишу – и рву:
Устал семейным счастьем похваляться.
Валяться на кровати ли, во рву, -
Без разницы, раз всё равно – валяться.
Мечтаю… Грежу: Скажут: «Искупил!» -
Уж лучше здесь, чем Там, за небосводом…
Тогда меня отпустит Феофил,
Тогда придёт желанная свобода…
Тогда мы, может быть… Не может быть
Всех «может быть» для грех свой не избывших…
А мне сейчас испить, чем искупить,
Намного проще, - как и всем – «из бывших»…

Взлетела утка… Образ сей храним
На дне души, которой – тошно, жутко…
Карл Фридрих… Энгельс… Хм… Иероним…
Босх… Шутка, шутка, шутка, шутка. Шут… Ка…
Кар-кар-р-р… Ветра уносят крик ворон…
Над Феофилом ржёт толпа до колик…
Твой бывший Карл, а ныне – фон-барон…
И просто – враль и старый алкоголик.