Мы-магнитофоны, обречённые жизни мотать,
Фотоаппараты, исступлённо щёлкающие затвором,
Библиотекари циклических дум, обученные листать,
Пахари, опрыскивающие землю ядовитым раствором,
Коллекционеры давно оплёванных лиц,
Миссионеры, скитающиеся по апатии пустых комнат,
Но в конце лишь колени, подрубленные выстрелом вниз.
Закрываются глаза, открывает пространство оседающий порох,
Мы сидим с отсутствующим взглядом на пепелище дней,
Мы заигрываемся в кости с хозяином на своё время,
Но наступит тот день, каждый слышит, и всё верней,
Когда желчью текущие рухнем на наше бремя,
Размотавшиеся бобины надежд перестанут мотать,
За разбитым стеклом объектива закончится плёнка,
Кому-старость, кому-безумие, кому-мать,
Что для вышедшего отсюда саван, кому-то потом – пелёнка.
Мы магнитофоны
© Copyright: Серафим Боград, 2020
Свидетельство о публикации №120101406799
Свидетельство о публикации №120101406799
Рецензии