Вечер готов, своя игра...

У осени своя игра,
Свои безумные страницы,
Опять на улице жара,
Вечер готов воспламениться!

Сжигает солнце кислород
И затрудняется дыхание...
Чего-то ждёт унылый кот
И тычет в руки обаяние...

Ну, вдоль по шёрстке проведи
Ладонью тайных откровений,
Прохлады мнимой подари...
Какой ни есть, а всёж ты гений?

Или в окрестностях пера
Всё ложь и сонные обманы?
И ты, совсем иного дна
Вздымаешь мути тьмою фразы...

Пишешь сомнения в тетрадь,
Что вновь распухла до предела!
Всё, понял, не моё то дело,
Не слыхивал, не знал и знать.

Что, полегчало голове,
Которой я добро мурлычу?
Ты часто бредишь о весне,
Когда стучится дождь по крыше.

Проснись, на улице октябрь!
Ещё вчера свинцовый морок
Гулял, словно родной, в сенях,
А нынче кажется: за сорок!

Брось, ну каких тут к чёрту лет?
Все знают, тебе много больше...
Стучишь костями костаньет!
Чечётку пальцем бьешь! Молодчик.

Вот это ты себе польстил...
Гляди, хохочут переулки,
В которых всё твои пути,
Для них, как вздоха промежутки.

Нет, хватит мне мозги тереть.
Я всё же кот, не лыком шитый
И не подносчик я штиблет...
Зови Палкана! Он там, битый...

Я только метить их могу,
Чтоб ты не путал право с лево.
Я заколдовывал Луну.
Но вышло, право, неумело...

Нет, в осени своя игра,
Свои безумные страницы,
Опять на улице жара,
Вечер готов воспламениться.

14.10.20.