Охотники

В  подагрических  ветках  инжира,
Будто  спицы  мелькали  молнии,
Мне  протягивал   враль  и  транжира
Стакан,  вином молодым  наполненный,

А  я  никогда  не  отличала
Славословие от  злословья,
А  моря  пахло  мятой  у  причала
И  птичьей  кровью.

С вечера  колесом циклопическим 
Солнце  рушилось, румяня  лица
Охотников,  что в  шкурах  доисторических
Убили  огромную  птицу...


Рецензии