Мы больше уже не летаем во сне,
Всё хуже владеем ногами.
Мыслим о юности, как о весне,
Ниспосланной свыше богами.
В лес бы пойти, да здоровье не то,
Чтоб за грибом наклониться.
Если стоять не поможет никто,
Надо к стене прислониться.
Так и живём лишь сегодняшним днём,
Зрим неотчётливо лица,
Память теряя, уже не найдём.
Что ж это с нами творится?
Что ж это с нами творится
© Copyright: Владимир Черновский, 2020
Свидетельство о публикации №120101405664
Свидетельство о публикации №120101405664
Рецензии