Пятнашки

Есть в жизни точки – трещины, разломы, которые, как ни твердят тебе «прими»,
Настолько врезаны в разорванную душу, что время движется, а боль не затихает.
Пытаешься, стараясь соответствовать, наносишь радостно-счастливый яркий грим.
В действительности – еле-еле дышишь. Стеклянный сон между Миров. Один. По краю.

Пятнашки составляешь безуспешно, одна никак.., никак на место не встаёт...
Конечно, можно взять и передвинуть, живые линии "нечаянно" нарушив;
Закрыть глаза, немного смалодушничать. Вот только это будет точно не твоё.
Так, будешь собранным и вроде как бы целым, но ледяным, пустым, искусственно-игрушечным.

А можно б ы т ь... и, вспоминая перекрёстки, идти вперёд без допусков-зазоров.
Сжав зубы иногда (да, не без этого), зато внутри до Своих звёзд подать рукой.
И, вот, однажды (видит Бог), ты – догоревший, почти золою ставший, сбитый, сломанный,
Поймёшь всю глубину Его рисунка, услышав эхо с неба: "...Нетакой..."

(G Sh)