В разлуке он с самим собой
Букет как роз с хрустальной вазой
Не может жить он по приказу
Ему бы быть морской волной
Куда ни глянь чтоб был простор
Под бесконечным небосводом
Днём к солнцу чтоб а ночью к звёздам
Его направлен был бы взор
А эта жизнь что кандалами
Сковала душу и разит
Заплесневелыми словами
Ему уже давно претит
Он от проклятий задохнулся
Толпы что не простит ему
Того что он один проснулся
Когда профукали страну
Что он будил сограждан словом
Как гром грохочущим «Враги!
У стен уже!» но взгляд соловый
В ответ мычал лишь «Не буди...»
Пристав с колен Поэт окинул
Всю разоренную страну
Без слёз её из сердца вынул
И ширь порвал во всю длину...
Мятущимся словом Поэт раздражал...
© Copyright: Александр Обозреватель, 2020
Свидетельство о публикации №120101401310
Свидетельство о публикации №120101401310
Рецензии