Он не ласков со мной, не ласков!
Он меня иссушил, измучил!
Я стою на высокой круче,
Подо мною чёрная ряска…
Там погибель – голодный омут.
Он утопит меня, утопит!
Похоронит в холодной топи,
Где тоскливые выпи стонут.
Он придёт, за спиною встанет,
И прошепчет с улыбкой: «Прыгай.
Станешь в чёрных глубинах рыбой.»
Словом злым больно сердце ранит.
Обернусь, словно мел, бледнея:
«Ты, наверное, милый, шутишь?»
А из глаз его веет жутью…
Я перечить ему не смею.
Жизнь, как страшная стала сказка.
Я стою над своей могилой:
«Мой желанный, любимый, милый,
Отчего ты со мной не ласков?»
16.09.2020
Жалоба
© Copyright: Елена Вышеславцева, 2020
Свидетельство о публикации №120101308826
Свидетельство о публикации №120101308826
Рецензии