Виноград

На парад Победы больше не пойду.
Ближе мне свой виноград растить в саду.
Вы мне скажите, что я – не гражданин...
я отвечу: нам объявлен карантин!

Впрочем, ясно: карантин тот не указ,
да и нет его: он спрятан про запас.
Про запас – тушенка, сало, вермишель…
Значит, я, как на войне – опять мишень.

Не пойду я петь на новенький балкон...
Не пойду я петь на свой гнилой балкон,
от моих шагов еще и вздрогнет  он!
От моих стихов ещё и рухнет он.

В этот день,  когда закончилась война,
понимаешь: не окончилась она…
Мои деды – вечно молоды, в строю,
их портреты я на полочке храню.

Не хотели получать они наград,
разводить с детьми хотели виноград.
И осталось им от выживших детей
Миллионы неопознанных смертей.

Но я спою, чуть дыша, эту песню для дедов моих,
будет тихим мой искренний голос и простеньким стих.
Я спою о солдатах, в затылок идущих на смерть,
тихо-тихо спою, как земную спасли они твердь…

Я спою, как они вопреки пулям в спину, от наших… Своих!
Поднимались в атаку, кляня командиров своих.
Я спою о «Землянке», грохочущих в ночь сапогах,
тихо-тихо спою обо мне не узнавших, дедах…

Но звучит в телеэкранах пустозвон,
Вот ещё один оплачен миллион.
Вот сосед хрущевки вышел на балкон!
Хочет спеть, но слышен рык, похож на  стон.

Этот стон рычащий память прошлых лет.
У соседа винограда с садом – нет.
И на этот праздник, на мою беду
Я к соседу из хрущевки не пойду.
Я вообще к своим соседям не пойду,
Лучше буду виноград сажать в саду.
На «бессмертный полк», на воинский парад…
Я налью живой воды под виноград...

8.05. 2020 г.