***

Гитара расстроена, голос сипит,
Душа от простуды и боли скулит
И кружится где-то над Новой Москвой
Твой голос с кассеты такой мне родной:

«Чуть помедленнее кони, чуть помедленнее
Не указчики вам кнут и плеть…»
Почему так не разумно провидение?
Почему так рано ты был должен умереть?

Неужели для того, чтоб не увидел ты
Весь позор и горечь Родины своей.
Если б ты ещё десяток лет пожил бы
Сволочей пришпилил песнею своей…

Но случилось это всё так непредвиденно.
Оборвался нерв, закончились слова…
А теперь нам пошлость с мерзостью обыденны
И в хмельном угаре пухнет голова.

«Чуть помедленнее кони, чуть помедленнее
Вы тугую не слушайте плеть…»
Опошляет поколенья телевиденье,
Опошляет поколенья интернет.

«Купола в России кроют чистым золотом»
Только золото воровано, увы.
То, что создавали Серпом с Молотом
Захватили нынче разные скоты.

Снова нечисть стала по лесам хозяйничать.
В городах всё та же нечисть в головах.
В деревнях кикиморы в начальниках.
Вурдалаки стали приезжать.

И никто не проронит не слова.
И никто не скажет ничего.
Голос твой лишь для меня основа.
Грустно мне от этого всего.

«Мы успели, в гости к Богу
Не бывает опозданий…»
Ты нашел туда дорогу
Взяв с собою оправданье…

Но осталась здесь Россия
В чистом поле под дождями…
Пусть уже придёт Мессия
Снова станем мы людями.

Снова станем мы Людьми.
Вот такое до – ре – ми…