Нам не хватало первой высоты...

Нам не хватало первой высоты,
И времени, и лёгкости паренья –
И примеряли на себя кресты,
Как в играх, мы, из детства, оперенье...

То не был в чистом виде плагиат,
И значимость, казалось, неизбежна,
И втискивали мы в чужой талант
Свои совсем недетские надежды...

И были кем-то, спорили с толпой,
И громыхали, и сгущали краски,
Но вышел срок, и сами ли собой
Светшали полюбившиеся маски...

А вскоре отвалились и совсем,
И смрад пошёл от прихоти и власти,
С какой мы возвышались надо всем,
Уверовав в заслуженное счастье...

Всё так и вышло: грубо, без прикрас,
И как ни шли проторенной тропою,
Мир чтит своих героев, а не нас,
Своих и лишь проверенных героев.

Теперь не бродим посреди могил,
Не балуемся бронзою на латах,
Когда б ещё вполне хватило сил
Носить свои – открыто и крылато...

Признали мы: иная в жилах кровь,
Но тоже, впрочем, не вода канала -
И захотелось нам родиться вновь
И взять свой крест, и всё начать сначала —

Как первый день рождения за век,
Как верный знак, что есть ещё живое,
Когда, рождаясь, ты как человек
Вдруг сознаёшь себя самим собою:

Не знаменит, не вычурен, не скуп,
И каждый новый день тебе в награду, -
Зато свободен от чужих скорлуп,
Фатальных вмятин на тяжёлых латах...

Та наша правда – вымысел и ложь.
И пребывать в ней глупо и уныло,
Где мнился меч, там кухонный был нож,
И нежеланье уходить в могилы!..

У этой притчи нет того конца,
Которому обычно вечно длиться:
Не увлекайтесь формою лица,
Носите только собственные лица.





18 сентября 2020