Эй вы, живущие в семье, уюте,
Где в доме мир, покой и доброта.
Рискните, как и мы, пожить в приюте.
Со статусом в бумагах – сирота.
Никто не обогреет теплым словом.
С любовью крепко к сердцу не прижмет.
В пальтишке сером, далеко не новом,
Ждем маму, папу, стоя у ворот.
Глядим на мир колючими глазами.
Сгрудившись, словно стайка воробьев.
Довольствуемся снами и мечтами…
Там есть родители и отчий кров…
А за забором масса пешеходов.
Спешат на службу, по своим делам.
И слышен возглас: «Банда кашалотов.
Привыкли к государственным хлебам».
Откуда столько злости в вашем сердце?
Вас что не мать, гиена родила?
У нас судьба – не сахар, сродни перцу.
Видать по жизни карта так легла.
Поймите, господа, мы человеки.
Пока еще с безгрешною душой.
Не уж то сирота – клеймо навеки?
Страшнее нету доли, чем изгой…
В пальтишке сером...
© Copyright: Игорь Ларимур, 2020
Свидетельство о публикации №120101306506
Свидетельство о публикации №120101306506
Рецензии