Вот идёт осенний человек,
Сшитый из дождя и неурядиц:
Старый и тщедушный имярек,
Искренний философ-тунеядец.
Он трясёт плешивой головой,
Не осознавая, что не вечен.
Мир изобразительный его
Ветром налетевшим искалечен.
То, что раньше было образцом,
Стало просто нотками для скерцо.
Тучи наливаются свинцом,
Предвещая девять граммов в сердце.
Осень умирает каждый час,
Всюду кровь кленовая струится.
Горьких сожалений саранча
Налетает жадным кровопийцей.
Это не доделал, не успел,
Времени на это не хватило.
Ох, наворотил бы крупных дел
Немощный и жалкий воротила.
Но сильнее холод и хандра,
Утренние заморозки ближе.
Человек до смертного одра
Думает, что правда где-то выше.
Правда в том, что кончился сезон,
Был он не коротким и не длинным, -
И летят туда, за горизонт,
Размышленья клином журавлиным.
Вот идёт осенний человек
© Copyright: Андрей Парошин, 2020
Свидетельство о публикации №120101303479
Свидетельство о публикации №120101303479
Рецензии