Мой маленький цуру

Мой маленький цуру летит где-то там,
Где облако хмуро глядит, сутулится...
Где звёзды ложатся дорожкой к ногам
И выстилаются в целые улицы...
Он шепчет, трепеща бумажным крылом,
О том, что все люди для счастья созданы...
Внизу гремит  эхом металлолом
Тоннами, кренами, кранами, вёслами...
Мой маленький цуру летит высоко...
С ладони запущен, так сильно похожий
На самолёт... И садится легко
На плечи прохожим...


Рецензии