Наше вчера

Сгорают страницы,нашей любви.
Закрыли границы,уставшие дни.
Мольберт и треножник...
Дрожит с кистью рука.
Художник рисует не те вечера.

Как фрески на скалах оставил творец.
Так вывел мелодию старый скворец.
Расставил акценты не там где всегда.
Рисует художник нам наше вчера.

А мы ещё можем...И песню и стих.
На новый лад сможем и старый мотив.
У Вас как у нас,своё будет вчера.
И будут конечно любви вечера.
А мы ещё сможем...И слово как гвоздь.
Хоть трудно но можем...Глодать свою кость.
Нет права судить нас,за наше вчера.
Живите с любовью во все времена.

Пришла наша осень,дождь листопад.
Видна в висках проседь,не радует взгляд.
На холст легли краски...
Неяркого дня.
Художник рисует не те вечера.

Как больно поверьте...И Вам предстоит.
Оставить надежды...Всему есть свой миг.
Молберт и треножник, дрожит с кистью рука.
Рисует художник нам наше вчера.

А мы ещё можем...И песню и стих.
На новый лад сможем и старый мотив.
У Вас как у нас,своё будет вчера.
И будут конечно любви вечера.
А мы ещё сможем...И слово как гвоздь.
Хоть трудно но можем...Глодать свою кость.
Нет права судить нас,за наше вчера.
Живите с любовью во все времена.