В газете выцвели стихи. И ты глядишь на них, понурый, но виски пьёшь с какой-то дурой и пробиваешь на "хи-хи" её. Ты был тогда моложе, увереннее был, смелей. Теперь лежишь на мятом ложе с надеждой кончить побыстрей. Кому теперь былое нужно? Одна лишь память, да и та... Морщинистые лица дружно оценивают цвет пальта, и вы зовёте офицанта, найдя пять сотен в кошельке; цитируете пьяно Данте, круги завидев вдалеке, и на метро ползёте к дому, где вас никто уже не ждёт, и, теша беглую истому, глядите в сонный небосвод. А что потом?.. Печаль-работа, опять суббота, душный бар, на шлюху выпущенный пар, ухмылка, сон, бодун и рвота.
И даже стареньких газет страницы выцвели с годами, где ты в умелой эпиграмме описывал: "Исхода нет..." Но всё мертво и так невдало. И ты глядишь в пустую старь, где живы только - рябь канала, аптека, улица, фонарь...
11.10.2020.
В газете выцвели стихи...
© Copyright: Макс Кукоба, 2020
Свидетельство о публикации №120101200610
Свидетельство о публикации №120101200610
Рецензии