Стихи ко мне приходят ниоткуда.
Слова ложатся в белую кровать,
Ворочаются, кашляют натужно,
И я их начинаю врачевать.
«Больной, примите рифму, не дерзите!».
«Сейчас и Вам микстуру подберём».
«Поправим окончанье, потерпите!»
«Вам суффикс мы другой сейчас пришьём».
Бывает, прилетает пара строчек,
Ложатся, безмятежно так сопят.
Смотрю я на румяность этих щёчек
И не дышу, - пускай спокойно спят.
Такие улыбаются спросонок,
Под ними без помарок белый лист.
Такие набираются силёнок
И расцветают, украшая стих.
Но тем ценней, милей шероховатость
Тех слов, что перекраивать пришлось.
Их недуг - это вовсе не зажатость,
А время, что в сосуд мой пролилось.
Стихи приходят ниоткуда
© Copyright: Евгения Краковецкая, 2020
Свидетельство о публикации №120101205804
Свидетельство о публикации №120101205804
Рецензии