Проснулся, думаю...

Проснулся, думаю… Вдруг слышу,
Забарабанил дождь по крыше...
Смотрю в окно на мокнущую явь
И сознаю, что мне легко принять
И это, как благословенье свыше.
Спускаюсь к матушке, она уж за столом:
- Не протопить ли нам остывший дом?
- Да, да, конечно, за дровами
Схожу, расправившись со снами и стихами,
И подкрепившись кофейком…
Она ворчит – моя культура ей чужда.
И мне, признаться, не близка
Её сварливая старушечья брюзга –
Нетерпеливая, гневливая тоска…
Хоть я и сам уж в роли старика.
Справляюсь с неприятным ощущеньем,
Намешиваю творог со сметаной и вареньем,
И чувствую, как чувственные ноздри
Кофейные улавливают волны,
И вижу за окном преображенье:
Просьяивает в тучах – дождь прошёл.
Но и с дождём ведь было хорошо…
Так бабье лето кратко прослезилось,
А существо моё наелось и напилось,
И я оделся, и дрова таскать пошёл.
По ходу выполнил ещё два поручения,
При этом выслушав два резких поучения,
К немалой радости согбенной хворой мамы,
Не возражая, дерзко и упрямо,
Но со вниманием сыновним и почтением…
Дрова натасканы и печь вовсю дымит,
Теперь не грех и полениться между книг,
Любуясь то и дело из окна –
Как хороша родная сторона,
И как погож в ней каждый божий миг!



12.10.2020