Мотыльки
Костёр манил мерцаньем цвета.
Ввысь рвались пламя языки,
Глотая крох теплом согретых.
Горел в костре, как никогда…
Последний день в прощанье с летом.
Ночь уносила навсегда
Дань, в бездну канувшего света.
Свидетельство о публикации №120101204371