Он был воин...

               Александру Васильевичу Вашковцу

Он был по жизни - русский воин, -
Кипучий, мощный, волевой;
Не семенил, как под конвоем,
Он за послушною толпой.
Таков он, истинный художник:
Творит он миру вопреки;
Так выпускает подорожник
Свои упругие ростки. -
Чем больше топчут его люди,
Тем он упрямее растёт!
Как не дивиться нам причуде
Сего любителя невзгод?
Не попирать его ногами,
Огородить, создать ажур, -
Так зарастёт он сорняками,
Засохнет, бледен и понур...
Такая участь не грозила
Тому, кто был ко всем открыт,
В ком притягательная сила, -
Души загадочный магнит; 
В ком жизнь ключом, вулканом чувства,
Идеи рвутся на простор...
Но давит мир. И в том искусство, -
Чтоб отражать его напор.
Порой, как струны, стонут нервы!
Да знали б вы, каким трудом
На свет рождаются шедевры
Под источившимся резцом!

Вот снова думою кручинной
Всё передавлено в груди,
И сердцу, сжатому пружиной,
Что ж больно так? О, Господи!
Ведь ждут эскизы, зреют планы, -
Незавершённых столько дел!
Но глубоки былые раны...
Не получилось... Не успел.
Как метеор, сверкнул в зените,
Рассыпав искрами во мгле;
В металле, в дереве, в граните
Они остались на земле...

Я вижу памятник героям, -
Последний труд, как тяжкий бой!
Пред ним я, как пред аналоем,
Застыл с поникшей головой.
О, воины горячих точек!
Его сроднила с вами смерть;
Что не дала и вам отсрочек,
И оказавшему вам честь...
 

На фотографии памятник воинам, погибшим в горячих точках. Магадан, последняя работа скульптора.