Можно каждую вещь с расстояния нужной руки
Рассмотреть, не вставая, до штампика, трещины, капли.
Так в лесу позабытые бродят гнилые пеньки,
Над водой молчаливо свисают дежурные цапли.
В их изогнутой шее и профиль забытых галер,
Ключ к простору, закрытому жадному взгляду людскому.
Вдоль протоки стена камышей отражает размер
Буруна, отразившего солнце, идущее к дому.
Мы за ним продвигаемся, лодка толкает волну,
А деревья у края висят в отражении неба.
И закат под корнями, стихая уходит ко дну,
Будто только восход, а заката не будет и не был.
Вещи, бывшие в доме, накопленный жизнью осадок,
Как следы, сохранённые пройденной нами дорогой.
Этот сладкий, по старой забытой загадке, остаток
Не забудь, не продай, не дари, сохрани и не трогай
Остаток
© Copyright: Борис Фабрикант, 2020
Свидетельство о публикации №120101200360
Свидетельство о публикации №120101200360
Рецензии
Спасибо за стихи, Борис!!
Глупо с моей стороны спрашивать... и всё же...
Неужели трудно было такому мастеру выдержать размер в последнем катрене?
P.S. Уже заткнулся... и "автор всегда прав"...)))
Андрей Пшенко 13.11.2020 03:34 • Заявить о нарушении
Глупо с моей стороны спрашивать... и всё же...
Неужели трудно было такому мастеру выдержать размер в последнем катрене?
P.S. Уже заткнулся... и "автор всегда прав"...)))
Андрей Пшенко 13.11.2020 03:34 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
