Совсем обычный, тривиальный, на чёрном фоне белой точкой,
Варганя кофе самопальный, он учит догмы, сотни строчек,
И раз в неделю, может чаще, он смотрит в окна исподлобья,
Как гулкий, дробный ветра кашель, точит сосулек с крыши копья.
Он подойдёт к двери, но знает, что впереди лишь мир рекурсий,
Ему нет дела. Хата с краю. Свободы луч, мираж иллюзий,
На птичьем праве в целом мире, ведь трус не станет маргиналом,
Свой личный страх на шее гирей, что б жизнь сложилась по лекалам,
Но чей то обнищалый след, повёл вперёд по темным залам
Услышав за спиной
- Привет.
Направил вдоль свой взгляд усталый
И замер мир в ее ладонях, тот самый долгожданный триггер,
Зажглась лампа в лобных долях, сознание сыпалось как бисер,
Но кто же ты? И чем ты дышишь? И сможем ли покинуть стены?
Твой шлейф из листьев первых вишен, то что поможет, непременно.
That
© Copyright: Кирилл Сотников, 2020
Свидетельство о публикации №120101200033
Свидетельство о публикации №120101200033
Рецензии