Мне позвонил однажды Михаил,
из века девятнадцатого, утром.
Он мне сказал - стоит, мол, у перил
крутого спуска, море перламутром
поблескивает; парус, одинок,
виднеется; кузнечики стрекочут,
и ящерка зеленая у ног
впитать в себя побольше солнца хочет.
И что он счастлив в этот миг, но есть
Санкт-Петербург и светские интриги,
где эти два понятья - чин и честь -
ведут не к смерти если, то - к веригам;
что поменялся б он легко со мной
и жил в хрущевке, получал зарплату...
Но тут я вдруг проснулся, под луной,
на простыне, янтарной и измятой.
Пойди пойми нас, кто бы где ни жил -
в различных полушариях, эпохах -
нужны народу хлеб и миражи,
поэт - живет от выдоха до вдоха.
Но каждый - смертен. И спасенья нет
от времени. Пустыня внемлет Богу.
Белеет парус. Льется с неба свет
на землю, человека и дорогу.
Мне позвонил однажды Михаил...
© Copyright: Михаил Тищенко, 2020
Свидетельство о публикации №120101202711
Свидетельство о публикации №120101202711
Рецензии