О себе это я, - ностальгия...

        (Фантазии, глядя на картинку)

- Постарел ты, ковёр - самолёт, отслужил уж своё, -
О себе это я, возраст свой позабыл - то, ой - ё...
Приходилось летать нам с Хоттабычем тысячи раз,
А теперь, эх.., - в душе накопилось в моей столько фраз... -

Может, кто удивлён, - тоже есть ведь душа у меня,
Поостыла сейчас, ну, а раньше же страсти, огня
У неё было впрок, - путешествий рискованных сколь,
Вспоминаются, да.., - Накатило.., щемящая боль...

Ничего, промолчу, не такое пришлось пережить,
Ветхость, лезет ворса.., - нелегко со всем этим мне жить,
Вон, в музее сейчас, где гнетущая всё тишина,
Солнца лучик.., в ночи улыбается мило Луна...

Я по памяти всё продолжаю шептать рубаи,
Их Хоттабыч читал, и частенько: Хайям, Навои... -
Удивляетесь, да, - уж поверьте - то на слово мне,
Не пристало же лгать мне, висящему здесь, на стене

На музейной, - и мысль: мемуары, что ль, надиктовать? -
Вон, есть магнитофон, продолжающий всё тосковать
Без работы, - поймём, я надеюсь, друг друга же мы, -
Надоели - то как стены этой музейной тюрьмы!

Что поделаешь, здесь мой последний спокойный причал,
В одиночестве где, - а ведь чувствую, что одичал
Без общенья с людьми, - где Хоттабыч - то, верный мой друг?
Двадцать первый уж век, столько непониманья вокруг...

Цырульник Андрей