Заброшенный колодец сохранил
живую влагу на забытом дне,
я из таких средь бездорожья пил -
до дрожи Божьей! - в дьявольской стране
и новых сил приток - по жилам бил,
я говорил на языке светил,
на задних лапках не ходил пред светом,
отысканных судьбой родных поэтов,
я словом выводил их из могил...
О, нет, я не кощунствую - не Бог
и не пророк, как чудо Лазарь фразы,
таится в повтореньях кровных строк...
Томленье духа угольки в алмазы
не сразу превращает: сквозь моря,
сквозь сушу -
душу на строке влачит,
бурлацкой бечевой во рту горчит
и душит, как удавка, когда трушу
в мгновенья выбора: с кем я?!
С кем я?!
Томимый жаждой к морю бытия,
иду всё той же мрачною пустыней -
с колодцами, в которых спят святыни
и в каждом - лишь для жаждущих струя...
Заброшенный колодец сохранил...
© Copyright: Василий Муратовский, 2020
Свидетельство о публикации №120101201750
Свидетельство о публикации №120101201750
Рецензии