Вместо рецензии, Поэту А. С. Путяеву

              *   *   *
Так это сладко: лежать на траве,
Радуясь радуге над головами.
Тысяча тёплых лучей в рукаве…
Их продолженье ловлю я губами.

Листья не скоро ещё опадут,
И в небесах облака не утонут.
Белые бабочки в нашем саду
Ищут пристанища в бухте бутонов.

Там и найду я вселенский покой,
Берег солёный, где сушатся сети,
И не смолкает ворчливый прибой,
И не кончается ласковый ветер.

Так вот, наверное, Грин умирал.
Ангел кружил над его волосами.
Что ж не пришел ни один адмирал,
Алый поправить рассвет с парусами?!

Александр Путяев.



Вместо рецензии,


Сань, по тебе скорбит строка!
Остался б дома, было проще:
И кисть держала бы рука,
И стих слагал, гуляя в роще…
А так вот, - Осень за окном,
А на палитре сохнут краски,
Где охра смешана с вином,
Но не родиться больше сказке.
Не быть грунтованным холстам,
Не капнуть нотам с грустной скрипки.
Твой гений нынче где-то,- там,-
Качают музы в звездной зыбке…
Мог подождать свиданья Крым!
А ты сгорал от нетерпенья,
Чтоб улететь в одно мгновенье,
В бессмертье занавес открыв!




10.10.2020 г.