Комната

 Лампочка висела под самым потолком на потемневшем от времени проводе. Её тусклого света едва хватало на небольшой участок комнаты. Но это никак не влияло на поведение мотылька, который пытался попасть в самую середину лампы. Раз - за разом обжигаясь и повторяя свою попытку снова и снова.
       Под лампой, на скрипящем табурете сидел человек. Перед ним, на обшарпанном, давно не мытом столе лежал  чёрствый кусок хлеба, на треснутой по краю тарелке немного нарезанного сала и надкусанный огурец. Посередине стола стояла пустая бутылка из-под водки и лежащий на боку гранёный стакан. Человек сложил руки на стол, уронил на них голову и храпел. Мотылёк продолжал атаковать лампочку. За окном было темно, и только ветер стучал ветками старой берёзы в окно.
       Утром человек проснётся, накинет на плечи залатанную телогрейку и пойдёт, прихрамывая, к церкви. Чтобы к вечеру, на полученные от прихожан подаяния, снова купить бутылку и как обычно уснуть за столом, а  к лампочке прилетит новый мотылёк.
      Так и проходит жизнь в этой холодной комнате. Кто-то стремится к свету, а кому-то нравится жить в дурмане.