Прощание с цыплятами

Давно цыплят по осени считают –
Поэтов же по той уничтожают!
Стреляют, вешают, да убивают,
В войны горнило запросто бросают,

Хотя, зимою то порой бывает,
И летом иль весною прилетает...
Поэты не умеют защищаться -
Судьба их просто само убиваться!!!

И точно так же - саморазмножаться!
Поэтов же не сеют, и не пашут -
Они стихами, словно мельней машут...
И борются отнюдь не с ветряными,
А с мельницами - но судьбы страшнЫми!!!

А в мирном времени их принижают!
Цыплятами – не осени - считают!
Что есть поэт? Стихи его не злато!
Не бриллиант – не должен жить богато!

Поэты чуть живые вечно ходят,
И упоение в стихах находят?
И пропадают так же – не находят
Те эликсир для вечного цветенья,

Для бесконечного судьбы верченья,
И от земного быта отреченья...
Пусть не стихи печатает, а денег
Побольше наклепает, сей бездельник!

В потёмках неча тут бродить, без Музы –
Которой уж поэты все – обузы!

1 пришёл – пока что – не сломался,
Вершину покорил, на ней остался –
Не памятником он стоит – громадой,
Справляясь с злопыхателей армадой!

Стоит и смотрит вниз, смеясь жестоко,
Не кланяясь с заката до востока.

Сверхгениалностью гордясь – настолько,
Насколько просто время позволяет –
Она, ненужная никак, мешает!

Цыплята, вы куда теперь летите?
В цыплята табака стать так хотите?
............................
1690 Другой – бумажный, чист листок –