Он шёл один в потрёпанном пальтишке,
В ботинках пыльных, длинный шарф.
В руках его трость-зонт старинный,
Одет небрежно, но есть шарм.
Он шёл, ссутулившись вопросом,
Промозглый ветер гнал листву,
Над ним смеялись, поносили,
Мальчишки вслед кричали:"Фуууу"
А он шагал не замечая, он шёл вперёд сквозь кутерьму,
Пронизывая взглядом вечность,
Поверх голов бегущих в тьму.
Он был в своём мирочке счастья,
В своём пустынном, но родном.
Он шёл, потрепанный, неброский,
Он шёл по жизни, просто шёл.
Идущий
© Copyright: Никифор Гаврилов, 2020
Свидетельство о публикации №120101107063
Свидетельство о публикации №120101107063
Рецензии