***

Мне одиноко без тебя,
Сложно и тяжело признавать это, да..
Иногда не хватает улыбки и теплоты,
Что так согревает сердца чуткие порывы.

Я рада, что могу писать стихи,
Потому что искусство вечно,
А не моё чувство.

Я не люблю,
Возможно, не любила,
Но рада, что могу
Сохранять эту теплоту,
Которую ты подарил мне,
Сам того не осознавая.
Я рада, что могу писать стихи,
Пусть даже о людях мне и неродных.
Я рада, что могу
Тратить эту невесомую теплоту,
Что живет в моей душе
От воспоминаний о тебе.
Да, мы не вместе
Не были и не будем,
Но что мешает быть вдохновением, что блуждает в запахе ночного ветра?
А сердце бьется всё сильней,
Я не люблю,
Ты не помнишь,
Но я рада, что это возможно.

Есть смысл в каждой встрече..
Я думала, мне говорили.
Но я тешу себя мечтами, что всё это было не ради страданий.
Было? И пусть.
Я рада, что пишу стихи..
Я получила новый талант, а ты и не помнишь меня?
Ну и ладно..
Спасибо, как говорится,
пока, как не предвидится.