Со мной она не помнит ничего –
Ни смерти листьев, ни травы сухой.
Ей нравится лежать со мной нагой
На ложе поцелуев и стихов.
И я стараюсь не напоминать,
Но осень проникает между строк
То в слишком ярких рифменных тонах,
То каплей крови обагряя рот.
И вдруг вздыхая чувственно, что лист,
Сорвавшийся в единственный полёт,
Она, как осень, внутренне горит,
Она, как небо, внутренне поёт.
И я всё слышу, Боже, слышу в ней
Предсмертное шуршание листвы,
Смех наших нерождённых сыновей...
И кто же так её благословил?
Кто дал ей, хрупкой, в жизни столько сил –
Беречь любовь, как обречённый стих,
И смерть и жизнь в одной себе носить,
Но для меня не вспоминать о них?
Со мной она не помнит ничего
© Copyright: Яна Конозова, 2020
Свидетельство о публикации №120101105931
Свидетельство о публикации №120101105931
Рецензии